"Иноуэ Орихиме.Просто человек.Всего лишь мусор."- думал Улькиорра - "Безполезная, смертная, слабая..хрупкая, нежная, прекрасная..."
Грустно...T_T Не знаю почему. Странно... Сегодня 1 апреля, праздник, который я всегда любила, а сейчас единственное желание - чтоб меня никто не трогал. Ничего не хочется, ничего не интересует, ничто не может утешить. Даже любимые занятия - hand meid украшений и придумывание очередных фанфиков. Всё утро слушала doom metal. Целый день читаю грустные рассказы и готичные стихи. Один рассказик особенно зацепил. Называется "Прости". Вот он:
Дождливый пляж осенью особенно притягателен. Он координально отличается от живого, солнечного пляжа летом, или мёртвого, скованного льдом пляжа зимой... Осенью пляж умирает. Капли дождя, как слёзы, омывают его, навевая грустные мысли. Осенний пляж - обитель тех, чья душа плачет вместе с дождём, чьи вопросы не находят ответа, исчезая в глубине серого моря. Капли дождя стекают по холодным щекам, смешиваясь с душевной болью. Почему так бывает? Дружишь с хорошим, понимающим человеком и вдруг делаешь ему больно. Не потому, что хотелось, а потому, что так получилось. Слабое, безвольное оправдание... На ум приходят лишь банальные фразы, типа "Я не хотела", "Так сложились обстоятельства" или "Прости".
"Прости"... Это можно говорить сколько угодно, но ничего не изменится. Можно сделать вид, что все эти заезженные фразы помогают, а на самом деле...
Ветер появился из ниоткуда и мокрое от дождя тело окутало ледяным холодом. Невероятный контраст с испепеляющим чувством вины. "В чём я виновата?!!" - истерически кричит голос разума. "В том, что ранила кварцитовое сердце" - размеренно отвечает душа и разбивается на тысячи осколков.
Осенний пляж... Место, где слово превращается в пепел и уносится ветром за призрачный серый горизонт. Это слово банально и бесполезно, но его хочется произносить вновь и вновь, в надежде, что оно хоть немного облегчит душевные страдания. Это слово "Прости"...
Дождливый пляж осенью особенно притягателен. Он координально отличается от живого, солнечного пляжа летом, или мёртвого, скованного льдом пляжа зимой... Осенью пляж умирает. Капли дождя, как слёзы, омывают его, навевая грустные мысли. Осенний пляж - обитель тех, чья душа плачет вместе с дождём, чьи вопросы не находят ответа, исчезая в глубине серого моря. Капли дождя стекают по холодным щекам, смешиваясь с душевной болью. Почему так бывает? Дружишь с хорошим, понимающим человеком и вдруг делаешь ему больно. Не потому, что хотелось, а потому, что так получилось. Слабое, безвольное оправдание... На ум приходят лишь банальные фразы, типа "Я не хотела", "Так сложились обстоятельства" или "Прости".
"Прости"... Это можно говорить сколько угодно, но ничего не изменится. Можно сделать вид, что все эти заезженные фразы помогают, а на самом деле...
Ветер появился из ниоткуда и мокрое от дождя тело окутало ледяным холодом. Невероятный контраст с испепеляющим чувством вины. "В чём я виновата?!!" - истерически кричит голос разума. "В том, что ранила кварцитовое сердце" - размеренно отвечает душа и разбивается на тысячи осколков.
Осенний пляж... Место, где слово превращается в пепел и уносится ветром за призрачный серый горизонт. Это слово банально и бесполезно, но его хочется произносить вновь и вновь, в надежде, что оно хоть немного облегчит душевные страдания. Это слово "Прости"...